这些年在外求学,总觉得年轻就该往外闯,觉得姥姥姥爷身体还算硬朗,觉得日子还长,有的是时间陪伴。
可爷爷的离世像一记警钟,敲碎了他所有的“想当然”。
原来长辈的衰老和离开,从不会等你“准备好了”。
“怎么不吃了?”周姥姥走进来,看见他面前几乎没动的粥,关切地问,“不合胃口?
我再给你煮个鸡蛋?”
土豆抬起头,看着姥姥眼角的皱纹,看着她说话时嘴角自然扬起的弧度。
那是从小到大最熟悉的模样,却第一次让他清晰地意识到,这模样里藏着多少岁月的痕迹。
他张了张嘴,喉咙发紧,好半天才挤出一句:“姥姥,我……”
“嗯?”周姥姥坐在他对面,给他碗里添了点粥,“想说啥?”
“我……不想回英国了。”
这句话说出来,连土豆自己都愣了一下,可心里那股翻涌的情绪却突然平静了,像找到了出口的河。
他看着姥姥惊讶的眼神,又看向院子里的姥爷,声音不大,却异常坚定:“我不想走了。
姥姥姥爷年纪大了,我想留在这儿,多陪陪你们。”
周姥姥愣住了,手里的勺子停在半空。
过了好一会儿,她才缓过神,眼眶有点红:“傻孩子,学业要紧啊,那可是你盼了好久的……”
“学业哪有你们重要。”
土豆打断她,声音带着点没忍住的哽咽,“我怕……我怕走了之后,回来就见不着你们了。”
这句话说得直白,甚至带着点孩子气的慌张,却让周姥姥瞬间红了眼眶。
她伸出手,轻轻拍了拍土豆的手背,那双手布满薄茧,却温暖得让人安心:“傻孩子,姥姥姥爷还能再活好多年呢,别胡思乱想。”
可土豆知道,自己不是胡思乱想。
他看着窗外姥爷逗海婴笑的背影,心里只有一个念头:不走了,真的不走了。
比起远方的课本和咖啡馆,他更想守着这院子里的烟火气,守着姥姥熬的粥,姥爷修的花,守着每一个寻常的清晨和黄昏。
因为他终于明白,所谓的“来日方长”,从来都藏在“珍惜当下”里。