恨他们不给提供足够的吃食，恨他们站在他国的土地上，对着所有的一切可以大肆嘲笑。
这是弗朗西斯心爱的土地。
他从土地中诞生，很快的，又要回到土地上去。
法国人没有这样的权利。
这种权利没有被赋予在他们身上。
他们不能发声，他们不能表达自己的愤怒，欧洲各国都在猜想巴黎发生了什么事，
泰晤士报有声有色的描述了巴黎在德军的控制下，人民生活在水深火热之中。
没有外界猜测的那么可怕。
只要你不反抗他们，法国人的生活还是可以自足的。
自娱自乐向来是法国一向惯有的，不，是，“生活本来就是这样的！”
不管生活过得怎么样，人们总是还要艰难的活下去。
可是，那种痛苦，那种感觉，他们本来可以把法兰西压榨到最后一滴血，他们没有。
这更令人觉得难受。
行走在巴黎和往常一样的街道上，看着打扮的光彩亮丽的夫人和她们衣服上隐隐约约透出来的补丁。
弗朗西斯无法呼吸。她们脸上带着笑，内心是在哭。
如果更残暴的对待我们，我们也不会这样……如果巴黎和伦敦一样遭到了别人的攻击，和伦敦一样炸成废墟。
而不是整整齐齐的等着别人来接管这座，完好无损的城市。
这和走在路上的活死人有什么区别。
这更让人抬不起头来。
他的心随着年龄的增长，逐步失去了什么，逐步获得了什么，一开始是愤怒愤怒愤怒，憎恶憎恶憎恶，到了后面，是咆哮着要杀光这群人的杀意。
但是，他做不到。
他只能成为一个秘密接头人。
连打探消息都得要其他人去做。
包括她。
弗朗西斯抬头。
发现她一直在等着唱诗班唱完，她好跑路。
她的头，自始至终没有低下来过。
甚至瞪着眼，看着圣母像。
“圣母像……流泪了。”