马库斯没有回答，她不知道海因里希说的是什么。
“一次世界大战，一场夺去一千多万普通人性命的闹剧，一场几十个国家首脑也跟着参与的闹剧。”
“——这就是我们的未来，安杰罗提！”
“……本，我的友人，他演奏过最精彩的《a小调前奏曲》——但他回来的时候，左臂与左腿都被留在了战场上。”
他仍记得那天。慷慨的勿忘我先生踏过甲板，将他急切的询问用一沓厚厚的信件堵在了喉咙里。
“伊曼纽尔，他那双手只应为写诗而生，可他没日没夜地挖壕沟，最终死在一场疫病里。”
伊曼纽尔又是从何时起不再画画了呢？就连友人的笔迹也在记忆里变得模糊。
唯有愤怒如此鲜明。
“我们的双手本该握着画笔，按动琴键，书写故事……却因为你们的狭隘和虚伪，被煽动、被怂恿，一批一批地暴露于炮火之下。”
“我们因自己的天赋曾受尽排挤，却又要眼睁睁地看着我这些充满天赋的友人为了人类的博弈与‘小脾气’殒命。”
“女士，你们熟知这些——又怎么能将我们唤作恐怖分子呢？”
“。。。。。。”
“……咳！”
一直没有说话的霍夫曼突然咳出了一口鲜血。
她捂住胸口，近乎跌倒地半蹲下去。
她的脸色煞白，马库斯第一次见到那张淡然的脸上如此痛苦。
“霍夫曼女士……？霍夫曼女士！”
而海因里希只是自顾自地继续说下去。
他指向霍夫曼。
“真正的恐怖分子是你们——人类！”
“是你们发起了那场战争！”