男人更瘦了。
翌日，密室中摆了一张长桌，在男人周围，叠了上百堆白纸，每一张足有两人高。
密室中回荡着国师的声音。
“跳下去！”
“跳下去！”
“跳下去！”
执笔瞬间，“噗通！”，耳边传来落水声。
水墨在扭曲的世界里构成了光怪陆离的形象，在他身后，是一扇扇早已打开的门扉。弯弯曲曲的道路尽头，是一处悬崖。
男人跳了下去。
那是深渊。
他不记得下落了有多久，不知道下落了有多深。
深渊的尽头，有一扇门。
他重重落在了门上，摔开了它。
“是思念。”
“我无法从人间摄取死者人魂，我却能用我的思念，重新画出他们。”
“谢云流说得对，人第三次死亡，是被世人遗忘之时。”
“我忘不了他们，便能画出他们。”
“他们活着。”
“活在思念中。”
男人目光明亮，却又漠然，冷冷落笔。
轻捻洛河，诉说一纸，隔世的情话。
是谁，将故事入画，
落笔时念着她。
雪山、大漠、山河、日月、江湖、岁月。
他每一分每一秒都在画。
日夜不停。
画雪山时他会笑，画大漠时他会合眼，画酒桌时他会酣醉，画国师时他会心怀怨恨。
他的画一幅幅地落在地上。
每一副画里，有她，有他们。
画卷落地，诡异地扭曲，变成了一幅幅妖邪的鬼魅。
他再也听不见周围的声音，看不见周围的景色。哪怕国师每天会将他的画取走，隔一段时间将画送回来，他也无法察觉。