他还活着。
他或者是幸运的，但幸运这个词与他又如此不协。他褴褛的衣衫、枯瘦的病容，甚至是几近游离的呼吸，都在阐述着不幸的定义。
但他毕竟还活着。
他想了想，努力一个翻身，从供桌底下滚了出来。
他咬着牙，用尽所有的力量，努力地、摇摇晃晃地站了起来。
他毕竟站起来了。
从供桌前挪到道观外，一共有一百三十七步。
从道观门口挪到左光烈的尸体前，一共三百二十四步。
乞丐默默数着他挪动的步子，不停地告诉自己，就快到了。
就快了。
全身的每一块肌肉都在抗议，都在颤抖。
谁也不知道哪里来的力气让他前行。
他惊人的毅力并无观众。
现在他站在左光烈的尸体前，这场跋涉终于到了尽头——如果那一堆碎肉还能叫做尸体的话。
他缓慢地、缓慢地蹲了下来，蹲着太费力，所以他索性坐下。
他真的病得很厉害，从那些令他面容难辨的污迹中，依然能看到虚弱的惨白色，
他的手甚至也在颤抖。
颤抖着在那一堆碎肉里摸索，摸索。
碎肉，碎肉，骨茬，断裂的某种金属，碎肉，指骨，认不出来的半块木骸……
一个瓶子！
翻开那团无法认出原貌的血肉，发现了这一个半截的玉质瓶子！
瓶口部分全被炸去，只余半截瓶肚。
乞丐压抑着自己略显粗重的喘息，将这个玉瓶拿到面前来。
他小心翼翼取下塞住瓶身的一块碎肉，往瓶底看去。
他看到了瓶中仅剩的、一颗乌溜溜、圆滚滚的丹药，呼吸停滞了。
他认出来，那是他朝思暮想，曾经得到最后又失去了的，开脉丹！